sábado, 14 de novembro de 2026

Teu corpo feito de ausência

 Amo teus olhos que não posso ver, 
Talvez porque, no escuro onde vivem, 
Eles me despem mais do que qualquer olhar real. 
Imagino-os pousando sobre mim 
Como quem toca sem tocar, 
Arrancando do meu peito um tremor silencioso 
Que atravessa a pele e desce mais fundo do que deveria. 
 
Há uma tensão que nasce do impossível: 
O desejo do que não existe, 
A fome por um rosto que nunca se inclinou sobre o meu. 
E, mesmo assim, sinto tua respiração inventada 
Roçar o lugar exato 
Onde minha vontade começa. 
 
O desejo que não posso sentir 
É o que mais me queima. 
Ele nasce como um arrepio oculto, 
Uma mão invisível que desliza suave 
Pelas partes silenciosas de mim, 
Acendendo incêndios que finjo controlar. 
E quando fecho os olhos, 
É teu fantasma que me toca: 
Um toque mais íntimo 
Do que muitos corpos vivos já ousaram. 
 
Às vezes, imagino tua boca, 
Não seu formato, mas sua intenção. 
A maneira como ela chegaria perto demais, 
Como respiraria contra minha pele 
Antes de qualquer gesto acontecer. 
É nesse quase, nesse instante suspenso, 
Que meu corpo se curva para ti 
Como se já te conhecesse. 
 
Desejo-te no lugar onde os sentidos falham: 
Na fronteira entre o sonho e o suor, 
Onde meu pensamento se enrosca no teu 
Como pernas que ainda não se encontraram. 
E é estranho, mas verdadeiro: 
No espaço onde tua ausência deveria esfriar tudo, 
É onde mais arde esse desejo profundo. 
 
Amo teus olhos invisíveis 
Porque eles me fazem perder o rumo, 
Como se me puxassem pelos ombros 
E sussurrassem exatamente 
Aquilo que meu corpo sempre quis ouvir. 
E quando esse desejo proibido me invade, 
Ele não é silêncio, 
Ele lateja, pulsa, 
Se espalha lento e profundo 
Como um segredo erótico 
Que ninguém deveria confessar. 
 
Pode ser que eu te deseje tanto 
Porque não posso te tocar. 
Talvez tua falta seja o que mais me provoca, 
Como um corpo que se oferece pela metade 
E, na recusa, excita ainda mais. 
E no fundo sei: 
Há amores que se realizam no toque, 
E há outros, como o nosso, 
Que se realizam na chama acesa 
Pelo que nunca chega. 
 
Poema: Odair José, Poeta Cacerense

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