Brasa

Eu mergulhei nesse rio uma vez; 

e saí em outro, num bioma pintado de verde. 

Lá, há rios que voam e botos que falam 

ninguém nunca me viu aqui nessas neblinas úmidas; 

esse segredo está em mim, as mangas e os mangues. 

Me deixe gritar mais alto, antes que eu aprenda a civilização. 

Alguns têm Tupã para crer, 

outros têm Deus de outros nomes, 

já eu, tenho a mim. 

Não, eu não quero me transportar no passado e viver a dor do processo. 

Talvez, revisitar os olhares, não pelo dominador e sim pelo dominado. 

Não decidi me incluir na narrativa, 

entretanto, se a Pátria é a regra, nada vai ser a exceção. 

Nem os idiotas contra a democracia, 

nem os inocentes sem consciência. 

Se entre outras mil, és tu Brasil 

Há o trono do gentil, corrompido e tão sútil. 

Ordem e progresso, alguém vil?

Verde era a cor da Mata Atlântica quando cruzei o mar

Amarelo era o ouro envenenado

enterrado sem mapas no chão.

Azul era a cor do céu, de 26 estrelas. 

E então, toda minha vida de todas as vidas 

se passaram pelos meus olhos, 

eu de Carmem, eu de Machado, 

eu de Lispector, eu de Lobato, 

eu de Vargas, Belchior e Veloso. 

Eu de Dumont e algum ditador raivoso. 

Eu sou Pátria, Tu és Pátria. 

Brasileiros, arcabouço nacional. 

Brasil, a terra mais linda, num universo sem final. 

Corra! Antes da destruição facilitada pelos tolos. 

Assista! O fósforo queimar e se avermelhar 

Vermelho é a cor dos povos vítimas da aculturação. 

Vermelho é a cor do fogo fortificado pelo ódio que queima o Cerrado. 

Vermelho é a cor do sangue da nação. 

Aliás, alguém cura a nação? 

O sentimento de pertencer e perdão? 

Eu preciso ser curado? 

Traga-me o elixir, o remédio dos hipócritas, 

abusadores da terra-mãe. 

Pátria, erguida por batalhas, devem ser honradas. 

Honra, erguida pelo povo, deve ser preservada. 

Me deixe em casa, onde eu possa dormir. 

Sem os monstros, sem os externos. 

Onde o Brasil é a brasa que queima o caos. 

Onde o Brasão brilha com energia infinita. 

Onde o Bravo descansa. 

Quero a política, mas sem a politicagem. 

Sem a estiagem de identidade, 

sem a senha da elite, 

sem a diferença da raça, 

sem o pesar do ser e estar 

Quero a língua e a linguagem. 

Mil formas de morrer e uma de nascer, 

e eu ainda vou escolher aqui. 

Nessa longitude, nessa latitude. 

Vigiado pelo Saci, a Caipora, o Curupira 

O boitatá e o boto-cor-rosa. 

Aqui, o complexo brasileiro; 

Na qual não vou fugir da luta sobre a lua; 

numa terra luminosa e cintilante; 

independente e idolatrada; 

a "Pátria Amada Brasil". 

 Poema: Murilo Almeida

Aluno do 3º Ano da Escola CEAF em Cáceres, MT