O homem feito em palavras

O homem feito em palavras 

É cada ser pulsante 

Que caminha sobre tudo o que é vivo. 

Não é carne, é verbo. 

Não respira — declama. 

Carrega no peito um dicionário de sonhos, 

E nas mãos, 

O silêncio que só a poesia sabe ouvir. 

 

Porque o verbo nasceu antes do passo, 

E o nome veio antes da face. 

O homem, este poema em carne, 

Vive entre o que sente e o que diz, 

Entre o som e o sentido. 

 

O homem feito em palavras 

Não é apenas o que diz, 

Mas o que tenta dizer e nunca alcança. 

É construção infinita — 

Um eco do que sente, 

Um reflexo imperfeito do ser. 

 

Cada ser pulsante 

Que caminha sobre tudo o que é vivo 

Carrega dentro de si uma biblioteca invisível. 

Línguas não ditas, 

Sentidos que escorrem entre os dedos da razão. 

O humano é um texto em constante reescrita, 

Feito de dúvidas, metáforas e silêncios. 

 

Viver é interpretar-se. 

Ser é traduzir o indizível. 

E enquanto caminha, 

O homem busca uma palavra que o defina — 

Mas ela nunca vem completa. 

Talvez porque a verdade do ser 

Não caiba em vocábulos, 

Mas no intervalo entre eles. 

 

Há uma essência que antecede a matéria: o verbo. 

O homem não nasce apenas do barro ou do sangue, 

Mas da palavra que o nomeia. 

Antes mesmo de saber quem é, 

Ele já foi dito por outro 

E, ao ser dito, foi moldado. 

 

O ser humano é um texto em constante revisão. 

Não é estático, nem plenamente compreendido. 

Cada indivíduo caminha como um manuscrito aberto, 

Com margens riscadas de desejos, 

Erros, e verdades provisórias. 

A linguagem não o limita — o revela em fragmentos. 

O que escapa à linguagem, porém, 

É o que mais o define. 

 

Toda tentativa de se dizer 

É também um gesto de criação. 

Falar de si é nascer de novo, 

E cada palavra usada para explicar o que se é 

É também uma tentativa de escapar do que se foi. 

 

Caminhar sobre tudo o que é vivo 

É, portanto, um ato de tradução. 

O mundo é um texto sem pontuação final, 

E o homem, esse ser pulsante, 

É leitor e autor ao mesmo tempo. 

Interpreta a si mesmo no reflexo do outro, 

E, na escuta silenciosa da vida, 

Reconhece que existe mais no não dito 

Do que no que ousa ser pronunciado. 

 

Talvez, no fim, o que somos 

Não caiba na lógica ou na gramática, 

Mas apenas no mistério poético de estar vivo: 

Um poema inacabado, 

Escrito a cada passo 

Sobre a superfície do ser. 

 

Poema: Odair José, Poeta Cacerense