Os homens da vitrine

Ao cair da tarde, quando as telas acendem 

Como pequenos altares domésticos, 

Caminhamos pelas avenidas do pensamento gasto, 

Entre anúncios luminosos e frases recicladas, 

Carregando nos bolsos opiniões que não nos pertencem. 

 

Na estação das palavras esquecidas, 

Um velho livro repousa sob a poeira. 

Ninguém o consulta. 

Os oráculos modernos falam mais depressa, 

E a velocidade passou a ser confundida com sabedoria. 

 

Vi homens reunidos em cafés e corredores, 

Não para perguntar, mas para confirmar. 

Repetiam as mesmas sílabas gastas 

Como sacerdotes de uma religião sem mistério, 

Como ecos procurando outros ecos. 

 

E a noite avançava sobre a cidade, 

Não a noite das estrelas e dos antigos navegantes, 

Mas a outra, feita de ruídos incessantes, 

De certezas fabricadas em série, 

De consciências embaladas para consumo imediato. 

 

Entre os edifícios, o vento carregava papéis, 

Fragmentos de promessas, estatísticas, slogans. 

Nada permanecia. 

Tudo parecia urgente, 

E por isso mesmo nada era importante. 

 

Quem ainda ousa perguntar? 

Quem suporta o peso da dúvida 

Quando o mercado vende convicções prontas? 

A interrogação tornou-se um objeto antiquado, 

Como um relógio herdado de um avô esquecido. 

 

E assim seguimos, 

Não com estrondo, nem com tragédia, 

Mas com um sorriso satisfeito e distraído, 

Atravessando corredores iluminados, 

Enquanto as bibliotecas escurecem lentamente. 

 

Talvez a decadência não chegue com tambores. 

Talvez ela entre silenciosa pela porta da frente, 

Sente-se à mesa, participe da conversa 

E nos convença, com delicadeza, 

De que pensar é um esforço desnecessário. 

 

Então restará apenas o ruído, 

E os homens da vitrine continuarão sorrindo, 

Refletidos infinitamente nos vidros da própria imagem, 

Sem perceber que a escuridão cresce atrás deles, 

Paciente como o tempo. 

 

Poema: Odair José, Poeta Cacerense